Ils sont petits tous les deux, et les yeux cerclés d'or ; la peau ridée, blanchie par les années passées.

Lui, coiffé d'un trop grand chapeau que les oreilles arrêtent ; elle, avec du beau rouge sur ses lèvres minces.

Ils parlent à mi-mots, en penchant une oreille délicate ; épaule contre épaule ; le train les balance.

Dans leurs yeux lavés par beaucoup de larmes, l'innocence des jeunes années a refleuri.

D'un doigt qui tremble un peu, il lui montre quelque chose dont nous ne savons rien.

Et puis des silences, nourris de tant d'années à se côtoyer...

Ils ont pris les paquets, trop grands pour eux, sont descendus du train.

Et sur des jambes qu'ils veulent encore solides, à petits pas, se tenant le bras, coude à coude,

ils s'en sont allés...