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Métamorphose
Nouée, grise,
Sanglée d'aigreur
Triste figure endeuillée,
Entre en forêt.
Les arbres polis, saluent
Cette procession funèbre et solitaire ;
Proposent leur aide,
De leurs bras accueillants me désignent le ciel
Et me suggèrent : juste une petite bouffée d'air ?
Souffle étranglé, je tente
Une bouffée de bleu...
Pas mal... encore un effort
Une bouffée de vert... Bien !
Allez, une autre bouffée de blond...
...
Ciel d'azur,
Canopée printanière,
Sable doré,
Peu à peu les couleurs prennent possession, chassent les miasmes gris...
Le garrot lâche prise...
Mon souffle m'envahit...
Dénouée, je me grise...
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